Bufão do Publico Morto

Cutucou o rosto paralisado do rei. O sorriso inalterado. Os dedos do bobo massageando as expressões felizes da corte. No seu próprio rosto a solidão do palácio. O vazio nos olhos. Todo palco abandonado. Que triste, pensou ele, minha cena perdida nos sorrisos de sempre e para sempre. Até quando viveria? Não sabia nem quanto tempo passara desde a última gargalhada de verdade. Agora ele chorava e ria sozinho. A maquiagem borrada. O sorriso como uma taça virada. Os pés cansados. As roupas gastas. Até quando, gritou ele, e depois dormiu...

Bufão do Rei sem Rosto

Pequenos contos forravam as paredes do quarto. Do palhaço ao menestrel, bufões e reis... Um fragmento de poema sobre os amores dedicados as coxas dela. Um verso solto sobre o sorriso do homem de chapéu. Deitado nesse quanto o autor desfigurado sorria sob uma máscara. Que há, dizia ele, além de mim e minhas deformidades, que causem mais horror nessa cena triste? E nenhuma resposta se dava. Quem sabe que sorriso havia por de traz da máscara... Grande brancura ou caries vivas... Um príncipe ou um plebeu... Então levantou as mãos e escreveu no ar: minhas palavras, pássaros a migrar, meus contos, balas sem direção, minha voz canção tremula e sem guerra, meu corpo... ah, meu corpo, esse se dá morto e por vencido - e dormiu.